Editorial (n° 2)

"Cuando se active la alarma, bestias robóticas brotarán del sistema de cloacas y atacarán al malviviente en defensa del orden y el progreso, del ciudadano común. No habrá equivocaciones ni daños colaterales. Los servidores eléctricos sabrán reconocer su blanco a partir de la base de datos que otorgarán las más prestigiosas y colaboradoras instituciones. ..."

Parece alucinación, Verne, Lovecraft. Si reflexionamos y hacemos memoria podemos reencontrarnos con la película esa situada en Detroit en la que las calles están monitoreadas y la desocupación siembra ignorancia; cosecha drogadicción, delincuencia; en síntesis: devaluación de la persona. La solución de los titiriteros es crear máquinas que asesinando a los vándalos adictos a la morfina garanticen la paz.
Veinte años después, "veinte años no es nada", las calles de San Isidro (Buenos Aires, Argentina) están controladas por cámaras. En el televisor aparecen paranoicos elegantes, amigos de lo peor, pidiendo con sonrisas la cura por medio de inyecciones de cianuro. "Orwell se equivocó de año", acertó un gran compañero.

Los planes de ellos se cumplen. Porque ponen su macabra inteligencia al servicio de la seguridad. Lo que entienden por seguridad debemos traducirlo para nosotros como represión, desaparición, ignorancia, esclavitud, silencio. Y desde éste ángulo podemos ver que no erran casi nunca, a lo sumo fallan el pronóstico de destrucción (que siempre termina por demás).
Bordelois advierte: "Uno de los aterradores poderes de la violencia es que está destinada a la tarea de destruir la imaginación". Desde acá, desde la bicicleta literaria, nos atrincheramos y atacamos con palabras, con colores, con ideas, con amor; la verdadera amenaza que el sistema bíovoro no logra controlar totalmente.

Socios de Ergueta fue un proyecto durante tres años. El año pasado decidimos empujarlo por la ventana y ver si volaba. Hoy contamos con José Ruiz, Darío, Gabriel, Gonzalo, Mabel, Héctor; entre muchos colaboradores. No podemos ser tantos los que estamos tan locos.

Invitamos a crecer la participación. Hacer las cosas de un modo revolucionario implica aventurarse a lo desconocido y al sacrificio.

Yo creo que pronto tendremos la roza entre los dedos.

un abrazo, Martín Tesouro

Costanera

Edificios de metal

Luces que van y vienen

Cargamentos

Trabajadores

Sogas

El alimento de todos los días

El cansancio

El calor, el frío, el viento y la lluvia

La unión del río y el cielo

Lo marrón, lo azul

Las gaviotas.

El sufrimiento, el pensar, la melancolía

La vida

La vida que va y viene

En cada sueño, en cada viaje, en cada puerto.

Darío Cabot

Inalcanzable

Amasijante su mirada

golpeando vulnerabilidades

luciendo sus heridas en la tarde

que cerró sus ojos de diamante…

y sus cristales salpicaron

mi traje de carne gris...

Sexy como la espina de una flor,

música que duerme entre estallidos...

Subversiva flor de belleza

ingobernable,

distancia imperdonable

entre sueños y verdades…

y certezas mutiladas

por el filo de una lágrima nocturna

Avasallante,

como un disfraz distorsionado

labios genocidas de ansiedades

besan el cristal que me separan

de su amor promiscuo

e inalcanzable.

De La pluma entre los dientes, Gabriel Cruz

http://laplumaentrelosdientes.blogspot.com/

Para nuestros hijos

¿Cómo será tu sonrisa?

¿Cómo será tu sonrisa?

Me pregunto por las mañanas.

La luz de tus ojos,

será la que me dé la fuerza.

 

Quiero verte…

 

¿Cómo serán tus manos?

Tu cuerpo…

¿Cómo será verte crecer?

¿Podré disfrutar el día a día?

¿O viviré asediado por las urgencias?

 

Será tu sonrisa mi paz, mi triunfo, mis ganas.

Mi pequeño mundo crecerá en tus ojos,

Y se hará inmenso… sólo con verte.

                                                                                                                                      Lucas Berjano

Ciro

Deberás abrirte paso entre la gente,

limpiar tu ruta del escombro de cobardes

que se queda encadenado en el temor

y obstruye tu ascenso al futuro.

 

Seguro podrás ser mejor que yo

e ir acompañando los disparos

con canciones que traten de pan simple,

con la alegría de crear algo mejor.

 

Deberás salar el plato de tu hermano

con todo el dolor que quepa en vos

para evitar que el corazón se vuelva duro,

inoxidable y repelente a la verdad.

 

Por ser libre matarás.

Por no andar en la mitad de la miseria.

                                                                                                                                         Martín Tesouro

Palabras que apuntan a tu corazón ya seco. Cartas nunca enviadas desde el Trópico Siquis

I_1

 

                                                                                             4 de marzo de 1948.

A Antonio le anudaban la lengua con pellejos de escroto,

lo expulsaban del cabaret por sexópata,

le reventaban las venas con inyecciones de mutismo

doctores electrificadores accionistas de la muerte silenciosa y ordenada.

A Antonio lo encadenaban a la angustia

para exhibirlo ante los ojos ulcerantes

que mutan a un buitre en paloma,

lo castigaban con sablazos de agua fría

si no expresaba su hambre pálida

con las diez palabras diestras del guión del Vademecum.

A Antonio le hicieron fumarse los huevos

por resistirse a renunciar a la tristeza.

 

"Yo no pretendo otra cosa que mostrar mi espíritu" A.A.

 

 II_2                                                                                                  

                              

                                                                Villa Domínico, 26 de septiembre de 2009    

Antonio:

desde la más mugrienta playa del Riachuelo

que con su nombre peyorativo estuvo destinado

desde 1800 a representar por dentro

la cavidad bucal de este hijo de puta sistema,

te escribo:
                mi hijo está devorando el vientre de su madre

y asoma por su sexo muñecos africanos

tallados en sus flexibles huesitos.

No duermo, por las noches me enceguece

con canciones del futuro

que cualquier contemporáneo ubicaría en el infierno.

Se ríe con un tono de murciélago y yo acato,

para que al entrar mi sexo en su asilo

no lo muerda con desprecio.

                                                                                                                             Suerte, Antonio.

 

III_ 3                                                                                                                                                                                                                              Avellaneda, 20 de diciembre de 2009.

                Antonio:
                               desde adentro de una botella perdida tras el mostrador de un bar anónimo de la ciudad de Avellaneda, que irónicamente lleva tal nombre pues desde hace varias décadas aquí sólo crecen árboles de soretes que dan pimpollos de arsénico en vez del frondoso que brindaría ese sabroso fruto seco motivador para tal gracia, te escribo:

                               Las cosas extreman su rareza de este lado del cielo. Temo que sea producto de  no haber rechazado un té digestivo preparado con manzanilla extraña.

                               Hace aproximadamente 20 días que mi espacio se ha tornado una feria constante de elementos muertos o condenados.

                               Di con Ariadna, me acosté con ella, me entregó un carretel. Cuando lo empleé se volvió una mecha terrible que perseguía mi cuerpo por creerlo dinamita.

                               No puedo escapar. Imagina lo incómodo que resulta la escritura en ésta circunstancia. Debes comprender mi caligrafía.

                               Todo me habla de vos. Si escucharas el coro eclesiástico de los pescados profanar tu honor. No puedo escapar a las voces de los granos, los huevos y las frutas: al unirse es innegable que gritan               como recién nacidos culpándome de haber sido abortados. Sólo yo... sólo a mí se reduce la responsabilidad de su espanto.

                               Las moscas me agradecen el sustento besándome los ojos, los labios, el interior de la nariz. Mientras un cordero despellejado, todavía sin descuartizar me ofrece en su cuero el perdón.

                               Los cerdos se acuestan sobre unas brasas que fueron utilizadas para hervir el agua en que ahogaron los conejos que se ofertan, y a medida que se les cocina la carne se devoran mutuamente. Sinceramente, estos horribles son quienes despiertan mis peores sentimientos. Los sonidos que emiten untan pus en mi alma. La combinación de sus chillidos junto al ruido del mordisco al                   triturarse y la respiración me hace escuchar palabras tan nauseabundas como Dios, Yo, Más; y otras tantas que de sólo recordarlas se atrofia mi capacidad de escribir.

                               Como si ésto fuera poco las calles están alfombradas con una fotografía de mi rostro junto a una leyenda que reza: "El maleducado. Enfermo de desprecio.". La propaganda afecta tanto como una droga colectiva: cada vendedor insiste en que acepte como regalo alguno de sus espectrales alimentos.

                               Después de buscar un sitio donde poder descansar, donde poder escribir (la búsqueda llevó nueve días íntegros) he ubicado esta botella...

                         Debo despedirme, parece que el mozo se acerca.                                                                                                                                                                                            Suerte, Antonio.

 

           

Martín Tesouro

Esperando al astrólogo

Sí, te cruzás a Ergueta y a Erdosain en un bar, parás la oreja y te das cuenta que están planeando una revolución. Ellos te miran, Erdosain te mira fijo y te pide que te sientes con ellos te ofrecen ginebra, te cuentan que Haffnner murió, que necesitan plata. Le faltan dos lucas para terminar la fábrica de gas veneno y te las piden!
(Llenás otra vez el vaso)
Vos sin laburo, te proponen participar de un hecho fraudulento, como asaltar una estación de servicios!
Hablan de una revolución social, hablan de un astrólogo de Temperley que suena más bien a un personaje mitológico, alguien que quiere cambiar el mundo pero a la fuerza…
Vos recordás un libro que te recomendaron hace un tiempo, uno que jamás leíste. Todo eso te suena… Seguís sentado, acomodado, escuchando cómo tejen discursos en el aire, cómo se va armando todo frente a vos en la mesa, en el bar, una utopía… un sueño… de siete personas!
(Pedís otra botella de ginebra)
De repente un tipo serio con porte de general entra al bar. Erdosain lo mira, Ergueta parece preocuparse. Este tipo encara hacia la mesa, Erdosain se para… lo saluda y lo presenta como el buscador de oro…Ergueta se tranquiliza…pasándose el pañuelo por la frente…
Erdosain dice: ¿y si empezamos por sacar el oro nosotros y con esa plata terminamos la fábrica?
La idea no le gusta al buscador de oro, propone esperar al Astrólogo. Otra vez escuchás ese apodo ¿será real?, te preguntás para tus adentros.
(La ginebra se vuelve agua)
Seguís sentado esperando que un milagro que te saque de la conversación, del bar…
Dos tipos relojean desde la puerta, uno tiene una máscara de gas en la mano, el otro lentes negros; es ciego pensás en primera instancia. Al ver a Erdosain entran, se sientan sin saludar. El supuesto ciego dice: “Hace dos días que no como”, Erdosain llama al mozo y le pide un sándwich de salame y queso.
-Está todo- dicen- ya falta poco…
Vos ahí, en el aire. La ginebra por la mitad.
Ergueta nervioso se sirve otro vaso, te convida y no te negás.
El barullo era insoportable, se hilaba una filosofía bizarra, el aire estaba ya muy espeso, en un momento oís hablar de una misteriosa rosa de cobre.

Ruidos de bala, en la puerta una frenada, luces azules, gritos, todos al suelo, vidrios rotos, un cadáver tirado en la puerta. Erdosain murmura: - Agarraron al Astrólogo-; se va por la puerta de atrás. La policía entra, agarran a los demás. Ergueta grita que no tenía nada que ver, el buscador de oro se levanta y se va caminando sin levantar la perdiz; zafa. El de la máscara de gas es violentamente golpeado y esposado, el falso ciego sale lento chocando las mesas.
Y cuando el policía se acerca a vos, con la macana en la mano…
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El mozo te dice:
-¡Ey, papá! Esto no es un hotel, acá no se duerme…
Te levantás y te vas pensando…y cuando salís ves entrar a Erdosain con Ergueta.

Lucas Berjano

*IL

La exclusión genera mercado
No es alegre ni divertido
darse cuenta de que la propuesta
es ser parte esta mierda
y que este monstruo es una empresa
que todo convierte en marcas
que transforma la ola en moda
que hay productos para todos
La exclusión tiene grados
Se muestra de distintas formas
te excluye con desnutrición
Física y psicológica
La nena llora frente al espejo
los barrios en el barro
la propaganda de la publicidad
Todo vende y todo tiende
y hasta tu locura tiene onda
No es alegre ni divertido
esto que estoy escribiendo
ni es tan pensamiento mío
aunque no encuentro el momento
en que me di vuelta al viento
Y vi el gran ventilador.

Vamos aprendiendo a amar
Y a la vez a vivir
Ahí ponemos todo el caudal
Pues si logramos sentir
Podemos cambiar
La propuesta oficial
Que no es crecer ni combatir
Tampoco intentar y aprender
Sino trepar y acumular
Como si la suma diera felicidad.
Religiosamente amamos
y no angustiamos bien
cuando actuamos cercanos
a lo que nos sienta mal
porque el único ser
carente de utilidad
es el que no acerca su mano
al hermano que va a naufragar
solo el amor puede hacer
que querramos libertad
nada más vale la vida.

de La era del fuego

Martín Tesouro